Decisão tomada, ele busca o telefone e disca. Eles se encontram de tarde, o sol ainda ardendo, ela de óculos de sol e Havaianas. Ele de regata branca e um sorriso jovem. Nos corredores, pôs no carrinho o que achou melhor. Pouca coisa, ele já tinha se aventurado comprando alguns itens. Ela não entende muita coisa. Mas é italiano, dois tipos de massa, tudo o que ela adora.
Ela procura nas gavetas o livro de receitas. Nesta não, na de baixo. Enquanto ele mexe o molho, ela se oferece a ajudar. Prende o cabelo no alto. Ele olha o resultado e sente-se mais apaixonado. Ela fica linda de cabelo preso. Mas não precisa ajudar, não precisa. É tudo pra ela, por ela. Mas o tempero, não faça-me errar, pode colocar como quiser. Até pimenta malagueta, se isso te faz feliz. Ele faz a mesa, na sala, pega as taças e o melhor vinho. Falta alguma coisa. Os dois.Ele tira o avental dela, o que fez seu rosto perfeito corar.Ele puxa a cadeira para ela se sentar, volta a cozinha, pega uma vela alta a apaga todas as luzes.Na meia luz, os olhos dela brilham. Ele beija sua testa e diz três palavras. As mãos entrelaçadas.
Foi o melhor jantar da vida dela.
Foi o melhor jantar da vida dele.
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